Susurrus. Il sussurro scozzese di David Leddy fra Shakespeare e cruda realtà

C’è un enigma drammaturgico nel “Sogno di una notte di mezza estate”. Qual è il ruolo del bambino indiano che Titania amorevolmente custodisce e che Oberon ardentemente desidera come suo paggio d’onore?

Il testo di David Leddy, acclamato sperimentatore di una pratica teatrale tecnologica che non teme il confine tra performance e installazione scenica site specific nonché premio Scotsman Fringe First 2009 a Edimburgo, tenta di risolverlo calandolo nel contemporaneo. E indica un percorso narrativo capace di restituire al piccolo “changeling boy” una storia tutta sua. Una vita divisa, in verità, «una commedia e una tragedia, a sere alterne».
Con Shakespeare, del resto, ci troviamo già nel regno delle fate all’imbrunire, dentro lo “spazio verde”, a sei leghe da Atene e dalle certezze della ragione, in quell’intervallo tra la veglia e il sonno dove in assenza di luce si rischia di perdersi. E un destino di oscura perdita è quello che l’autore scozzese immagina per il fragile Tignola, figlio adottivo di un cantante d’opera il cui nome – Robin Goodfellow – è inequivocabilmente presagio di un dispetto (Puck) della sorte.

La versione ideata dalla Fire Exit Ltd in esclusiva per MilanOltre aderisce alle necessità di struttura del Museo Nazionale della Scienza e della Tecnologia Leonardo da Vinci, i cui ambienti, numerati, divengono le tappe di un logico vagabondare orientato dalle voci storiche di Teatridithalia. I frammenti di quattro diverse identità si inseguono con cadenza regolare e definiscono sempre più chiaramente il terribile intreccio all’udito dello spettatore-viandante, equipaggiato all’ingresso con auricolari e lettore mp3.
Ormai adulto, l’esotico fanciullino importato dall’India racconta di sé, e nella sua convergono altre storie. Quella di Helena, la sorella, anche lei adottata ma dai tratti greci, inconsapevole (forse) testimone degli abusi di cui è vittima il fratello; quella di una cantante d’opera che evoca esaltandola la figura di Benjamin Britten, che «si sa, era fissato con i ragazzini»; e, infine, quella di un ricercatore-patologo che, sezionando cadaverini di passerotti, contribuisce ad allestire il claustrofobico sottotesto.

Che cos’è “Susurrus”? Il sussurro è la voce del vento tra gli alberi, un respiro che è rantolo e insieme sospiro di sollievo; quando le orecchie esplodevano, ma senza la fiamma del desiderio: «nella foresta, io e papà… quattro giorni e quattro notti… mi svegliavo e vedevo il suo sonno… così vicini da stare male… le sue ossa sulle mie ossa… clic clac… ma ero felice».
Camminando l’ascoltatore apprende a concepire l’impensabile orrore e quando giunge la domanda: «Che cosa penserebbe uno sconosciuto di questa mia storia?», la vicinanza è ormai fatale ed intensa. Con il tramite della musica, poi, tra un passaggio e quello successivo, l’identificazione è paralizzante. Come quando, a metà percorso, insieme a Edith Piaff che canta “Mea Culpa”, si entra inaspettatamente nel padiglione ferroviario, e tra binari e antiche locomotive, nel buio, il timore diviene fremito. Sembra di essere in una fittizia King’s Cross gremita di figure nere che si muovono veloci, per non guardarsi, per non guardare.